Private hell

Jose Urriola C.

Dante mintió, el infierno no es ese lugar rojo con las siete pailas lleno de demonios y azufre donde arden los condenados gritando de dolor por toda la eternidad. El infierno no es así, o por lo menos no el mío. Porque el infierno es una cosa particular, de eso estoy seguro. A cada uno le tocará el suyo, hecho a la medida, armado con esos pedacitos selectos de lo que más te desagrada en la vida. Y este infierno privado mío es distintísimo al que te tocará a ti, por ejemplo.

Te voy a contar el mío. Cuando yo me muera me voy a ver a mí mismo acostado en la cama pero visto desde el techo -como todo el mundo-, y me voy a sentir sabrosísimo mientras atravieso el cielorraso y subo flotando hasta las nubes y me encontraré de repente en el túnel oscuro famoso ése -que dice todo el mundo- donde al final se ve una luz. Entonces correré hacia la luz felicísimo dispuesto a abrazarme con quien sea que esté al otro lado, esperándome como si hubiera metido un gol… y entonces, en ese preciso instante escucharé las trompetas.

Pero no son unas trompetas celestiales, no es un coro ángeles el que las tocan. Son mariachis. Y allí yo diré: “mierda, José Urriola, el coño e la puta madre, estás en el infierno”.

Pero es que no sólo son mariachis los que me reciben; es que en mi infierno personal la banda de mariachis está conformada por estos charros: El gordo de Guaco (que tiene la marca de la bestia debajo de las canas) cuyo nombre no me sé y por favor no me lo vayan a decir porque prefiero morirme sin saberlo, Ricardo Montaner -a su izquierda- que hace los coros pero tipo hip hop, Phil Collins (que también tiene el 666 pero debajo del mechoncito de pelos que le corona la frente desde el año 82) lleva el ritmo más atrás con un chasquido de dedos, y el resto de la banda –dándole fuerte a las trompetas, el guitarrón aquel gordo, los violines desafinados, etc.- son Los Amigos Invisibles. La música será una combinación de todos ellos. Durísima, a todo vatio. Y yo tendré la sensación de estar atrapado por toda la eternidad en el más decadente show de Sábado Sensacional cuyo único espectador soy y seré yo. Daniel Zarcos no estará, gracias a Dios, porque a él le toca otro infierno.

Me darán ganas de morirme. Y, de hecho, me moriré. Pero para despertar de nuevo flotando sin acordarme de nada, viéndome a mí mismo desde el techo, para atravesar las nubes otra vez, correr eufórico por el dichoso túnel oscuro en dirección a la luz, jurando que alguien muy especial me está esperando, y justo allí escuchar las trompetas. Oh, oh, que no las tocan ángeles, sino mariachis. Los míos. Que me cantarán hasta mi muerte. Eternamente y en loop.

Ahora te toca a ti. Cuéntame cómo es el tuyo.